Todo el silencio cabe en la letra perdida
Toda voz se refugia en las sábanas mudas.
Cada palabra lleva la marca de una herida.
Cada grito el espanto de las horas desnudas.
Y en cada muerte nace el germen de una vida.
Y en la certeza el mapa de tantísimas dudas.
En el dios de los justos se esconde un homicida.
En el sicario, un Cristo. Ensoñación de Budas
teje el cordel del tiempo con las manos cansadas.
La realidad se yergue en fantasmal locura.
En lo que es, relucen inconfundibles nadas
En el acero duermen infinitas espadas
¿quién no ha visto el engaño? La verdad, su impostura.
Y el sabio es el vigía de las puertas cerradas.
Hugo Celati (2013)
Imagen: Fabián Vastasimón
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